Il posto delle parole

Il posto delle parole

è l'ombra della foglia

è il mattino chiaro

che cade.

.

Il pianto della rosa

Fermati a odorare la rosa 
prima che scenda la notte.
La strada è ancora lunga
e non ci sono altri fiori
sul cammino
ma sempre, soltanto
una lacrima da piangere.

Gennaio 2017



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Andare avanti

È un vivere lieve
come andare a zonzo.
Il poeta ha il respiro leggero
e vecchi peccati
da rimpiangere
o dimenticare.

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In limine

C'è sempre qualcosa di pagano

in noi che malvivendo giorni

ignoriamo le ragioni degli altri

e inventiamo dei per paura

della morte.

S'attrista l'uomo solo

che calpesta la sua ombra

fra le ortiche dell'argine.

Le cavalle si respirano

muso a muso

odorando l'aprile al di là

dei fianchi.

Il riconoscersi racchiude l'infinito.

.

Sorrisi e inganni

Mia sorella di notte

sposta fantasmi e tavoli parlanti

che il buio la rende rende audace.

Io ridendo accatasto paure

e tutti i peccati che non ho fatto

e glieli soffio addosso

come minuscole illusioni

che invadono il respiro.

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Le ceneri del morto

Hanno stipato nell’urna

la rappresaglia delle sue mani

la sua doppia personalità

e i ginocchi freddi.

Di quello che era stato

resta solo un fosco sfrigolio

disgiunto d’anima.

.

E in damnatio memoriae

hanno bruciato anche le sue cose

e dato via i vestiti buoni

per non ritrovarselo

nell’improvviso d’una cravatta.

Senza dar tempo al lutto,

la vedova,

l’ha sanzionato in cantina

proprio difronte al Beaujolais nouveau.
.

E dire che il vino non gli era

mai neanche piaciuto.

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L'oscurità del giorno

Nel cortile abbaiato di cani

ti inciampavo addosso

ad ogni lamento.
Senza rialzarci, chiuse di noi
in cima al fosso

stavamo là perterra
a raccontarci ferite
e cose sussurrate appena.

Qui tutto è uguale, vedi?

[In questa terra immobile

c'è sempre il sole fermo sul sarello

batte ancora lo zoccolo il cavallo

con suono ottuso di campana fessa.]

Diversi siamo noi _ noi che aspettiamo.

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Pensieri a mezz'aria intorno

Mia figlia ha perso i sandali

sulla strada di Corinto

e io mi sono bruciata i piedi

per inseguirla

sull'erba acerba di febbraio

che piove tutti i giorni

in febbraio _ e non se ne può più

di questo freddo

di questi pensieri a mezz'aria

che poi succede quello che non ti aspetti

come quel giorno sulla piazzetta

che t'ho incontrato

e avevo i sabot bucati all'alluce

i jeans azzurri sfiniti di viaggi

e avrei voluto portarti via

con le mie ansie

e le mele rosse nel bagagliaio

che rotolavano a ogni tornante

e tu non l'hai mai scoperto

perché tieni le scarpe nelle scatole

e non ricordi neanche d'averle

ma scrivi parole di confine

dove ti cerco quando c'è troppa luna

e io ozio nelle intenzioni.
.

Quello che non va è che manca qualcosa

per far pace con i dèmoni

_ e scavare la luce

_ e lasciare gli occhi intorno.

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Così in terra

Bisogna cercare dappertutto

anche in questa Bombay

disperata di sole e pioggia e piedi scalzi

presagio d'agonia

che svuota il cuore.

Cercare in fondo al mare

che non ha appartenenza ma solo

onde onde e onde

ma solo solitudini di coste

senza centro.

E quando lo schianto si fa cattivo

bisogna dipingere gli occhi sulla prua

verso la casa del ritorno

in terraferma.

Quel giorno qualche dio farà il conto.

________________________Forse.
.
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Io

"Io" dice al telefono

dopo mesi che non si fa sentire.

Un io innocente come la domanda

di un bambino.

Io come punto a capo

come se niente fosse.

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Interno dentro

Ho bisogno di avere qualcuno

a cui pensare per sentirmi in salvo

e di mettere da parte i momenti

belli _ dolci come le dita di una madre _

per quando tutto finisce

e più niente sembra avere importanza.

Non voglio ricordare ma non so

dimenticare. Faccio accordi coi giorni,

e rido di me come in un pianto.

Abito luoghi immaginati

[donna in solitudine_slegata_errante] 
nascosta in un libro

dove il gatto spigrisce secoli di storia,

rabbrividisco malinconie

mentre l'inverno rabbioso, stringe.
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Notturno

Di notte le città si muovono

e gli alberi scendono

i gradini delle chiese

in fila indiana di toporagno

trascinandosi dietro i lamenti

delle case, la pena senza sbadigli

dietro alle finestre.
.

Impigliata nelle insegne

la solitudine come un esilio

gesticola nei vicoli

e consegna ad ogni porta

un altro giorno

che ansima nell'alba

la fatica del vivere.

.

Lungo il sentiero assiepato

Tu vivi qui, in fondo al viale

dietro alla siepe dove mio padre

nascondeva il suo malamore

e i miei quattro fratelli lustravano

sui rami, le loro piume di maschi

per il tempo dei desideri.

Mia madre aveva un grande cappello

calato sugli sguardi

e piedi troppo piccoli per fuggire.

Io, per gioco, lievitavo pane sollevando

nuvole bianche di farina sui miei seni.

Tra noi e la siepe, tre spighe di grano.

Tu vivi qui, in fondo al viale, chiuso

nella tua ombra che non cambia direzione.

Hai calpestato il nostro odore

che ancora io cerco dappertutto

e seppellisco matite fra i sassi aspettando

che germoglino parole.

La ragazza che suonava il pianoforte

La ragazza che suonava

il pianoforte

nascose le sue mani

piene di note

in un cespuglio di rovi

e scosse i suoi occhi

al vento di Maestro

che odorava di sale.

Quando cercò

con le nocche graffiate

di seppellire uomini di mais

la ragazza riconobbe

in un seme la spiga

e fu stupore.

E le note,

tutte le note

rotolarono

fra le zolle dure della terra

e diventarono bisbigli

e i tordi dal canneto

levarono alti gridi

oltre i tetti

i muri

l'alloro

e gli uomini di mais

con sguardi bianchi di dei

sfuggirono

alla loro sepoltura.

E le sue dita prensili sul nero dei diesis. 

.

* uomini di mais, da una leggenda Maya.

Il barbone di via Ugo Bassi

I sassi nelle sue tasche hanno suono bianco di confetti e avvolta

nella carta del pane ha la pietra filosofale e la sua strana fantasia.

Quando gli uomini si sono coperti 
di squame, ha avuto paura dei loro piccoli

gelidi occhi di lucertola ed è fuggito per i vicoli 
inseguito dai fiati che ingoiano il suo nome.

Disgusto di sudore e miseria nei suoi stracci.

Odore di brace e bucce d’arancia.

Soffocato d’assenza d’ascolto

divorato da una misteriosa follia

ha chiuso gli occhi per non esserci più.

Aggrappato al suo buio

frantuma rumori, vede il silenzio dei platani

e il canto dei merli. E tutto gli appartiene.

Quando il tramonto si distrugge

nel buio, in un angolo sporco di via Ugo Bassi

nel freddo di labbra spaccate

si ferma, esausto di fuga

e s'addormenta spalancando gli occhi

per vendicarsi della luce.

Poi sparisce in una macchia d’umido nel muro sconnesso.

*

Io ti sposo ogni giorno

Io ti sposo ogni giorno
quando la tua voce incontra
i miei mattini, nell'alba
che esce dallo stagno e accende

ombre e gracidio di rane.

Un braccio intorno al tempo
e l'altro a trattenerti
e in una vecchia custodia
di violino le parole

che non fermano il tuo passo.

Io so dove non sei

so i tuoi silenzi, e nel buio

che preme sul mio giorno
ti cerco anima e sesso
e tu mi chiami sposa.

Non sono stata mai più bella di così
così disposta a tutto,
anche a svegliarmi.

* 

Pianoforte nella nebbia

Hai suonato così forte

in quei giorni diversi

che non ti è bastato il cuore

e l'hai nascosto in un tronco cavo

con le tue mani chiuse come pigne

nel senso d'abbandono della resa.
.

E io ti cerco negli spazi

fra le note, fonde di lacrime,

dove nascondi la malinconia

dei sogni dismessi

e questo rauco guardarti dentro

che non scioglie enigmi.

Nei tuoi accordi tremo il buio

e il suono chiaro della nebbia

rinchiusa nei recinti.

E le tue mani sanno 

l'inclemenza dei giorni

il nascondiglio dello scoiattolo

e lo stupore della margherita.

*

Effetto autunno fondo

Si ferma _ Si ferma il giorno, la rondine,

il battere del sole sulla foglia,

la mano nell'aria _ Si ferma.

Si ferma la notte

che inganna la pena del vivere

e della vana saggezza delle scelte

racconta il dolore _ Si ferma.

Si ferma la voce nel labbro che stringe

parole che non ripeteremo.

Resta solo il fragore delle domande

e questo settembre che indietreggia

nel coraggio dell'autunno.

*

Con los ojos vendados

Quando c'è troppa luce

me voy con los ojos vendados

mi cerco nel profondo di un rio

sottoterra, tacendo

segreti di poco conto

vecchi al di là del tempo.

((La vita è un volo di storni, l'amore un uccello che morde i tuoi passi

a volte un passero ucciso tra i rovi che scava la notte col becco.))

Y cuando te hecho de menos

mi fermo, mi scosto di un nulla da me

e cerco i tuoi voli tra i sogni

del canneto, nel punto perfetto

dove s'incontrano

le ali dei poeti e l'anima delle donne.

*

La rivolta dei sans papier

Taglia quella catena che inceppa 
mughetti ai fili spinati

fino a che il vento

ti porti via il cappello

naufragandolo sulle rotte dei tonni.

Sfilacciati, sconnessi , osano

pezzi e resti dei miei ideali

appesi allo stesso recinto, accanto a te

(nomade che guardi le stelle dall'alto)

mentre si chiudono le ali di anatre

bianche, a testa in giù.

Ma adesso è il gelo di polsi legati

di voci che spostano fumo

caviglie di traverso

a scansare ingiustizie.

E resta, nelle reti a raccolta, odore di muffa

e cantina e il cuore grande dei puri.

Ed è tutto così difficile, figlio, come spiegare Dio.

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