La rivolta dei sans papier

Taglia quella catena che inceppa 
mughetti ai fili spinati

fino a che il vento

ti porti via il cappello

naufragandolo sulle rotte dei tonni.

Sfilacciati, sconnessi , osano

pezzi e resti dei miei ideali

appesi allo stesso recinto, accanto a te

(nomade che guardi le stelle dall'alto)

mentre si chiudono le ali di anatre

bianche, a testa in giù.

Ma adesso è il gelo di polsi legati

di voci che spostano fumo

caviglie di traverso

a scansare ingiustizie.

E resta, nelle reti a raccolta, odore di muffa

e cantina e il cuore grande dei puri.

Ed è tutto così difficile, figlio, come spiegare Dio.

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