Terra d'Orixà

Dopo la Virgem il tempo si fa  vasto 
di pioggia, febbraio s'abbrevia

nel vento spinoso del sertão.

Fra le piante del caffè il ragazzo nero

dorme stretto ai suoi ginocchi
e sogna l'odore biondo delle donne

rovesciato nei catini di zinco.
Nei palmi gli germogliano
i chicchi rossi del raccolto
e Nossa Sehnora Aparecida
s'aggrinza nelle tasche.

(Io che accordo Oxun e il Padrenostro,
accendo candele ai quadrivi
e offro a Yemanjà tre piccole barche
azzurre che inseguo di sguardi
fino all'ansa del rio.)

In questa terra distratta di magie

dove vivo straniera, mescolo dei e santi

cerco nei dubbi il segno del profondo.
Le idee si fanno lunghe

e girano intorno al mio stupore
osservo dell'uomo il passo incerto

nella confusione del volere.

In quest'arso silenzio d'Orixà
s'azzittisce l'ossessione delle cose,
cerco il sacro dell'acqua e della morte
e il Dio che dorme i sogni del ragazzo.

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